One Robbie for my birthday

A 26 ans, on se doit d'être sérieux. Si, si. On ne rentre plus dans la case 12/25, trop vieux pour obtenir un contrat de qualif, c'est donc qu'on est définitivement un adulte. J'ai même reçu une proposition d'abonnement à Télérama et un prospectus pour trouver l'âme soeur. Alors, pour entrer de plein pied dans le monde des adultes, j'ai décidé de m'offrir Robbie Williams pour mon anniversaire. Pourquoi Robbie alors que j'aime bien Oasis? Tout cela n'a rien à voir ensemble et puis, j'emmerde tout ceux qui veulent toujours que tout rentre bien dans les cases formatées par je ne sais qui (Si ça ne vous plaît pas, retirez tout simplement le balais que vous avez dans le cul, ça ira mieux). Robbie n'est pas chanteur, il est fantasme. C'est son métier. Et ça, ça peut pas faire de mal. Direction donc la Croisette à Cannes.
Trois heures de sommeil seulement avant de prendre l'avion. Pas fraîche, j'arrive à l'hôtel, dépose mes affaires et pars courir les palaces. Non pas à la recherche de Robbie, mais comme il faut bien mêler l'utile à l'agréable, j'y étais pour le boulot afin de récolter quelques interviews dans ma besace. La journée se passe tranquillement. Quelques annulations suivies de désannulations, suivies d'interviews impromptues. Normal en période de Midem/NRJ music awards.
Un dernier coca avant de retirer les accréditations du soir, l'occasion de se raconter les derniers ragots avec une collègue. La montée des marches amène son lot de hurlements de fans. Nous allons nous désaltérer en backstage. Quelques coupes plus tard, nous partons en délégation trouver la loge de Fantasme. Trouvée. Elle se trouve face à celle de 50Cent et pas loin de celle de Coldplay. Le garde du corps de 50Cent est, comme on dit, imposant. Je dois faire la moitié de son mollet, autant en hauteur qu'en largeur. Il boit une canette de Redbull. Sa main est plus grande que la canette. A se demander comment il a fait pour rentrer dans ce couloir. Et Robbie est là. Il mange des sushis. De la façon la plus sexy qu'il soit. Miam quoi. Puis il ferme la porte pour se changer. Ce qui est drôle, c'est que juste au-dessus de sa loge, la lumière est cassée. Du coup, on voit son reflet dans le miroir qui n'éclaire rien. Re-miam. Une épaule et un tatouage, c'est tout ce que je peux voir, mais ça me donne soif. Quelques coupes, une partie de Xbox, qui étaient dispersées un peu partout en backstage, plus tard et retour vers ce couloir béni des dieux. Ce qui est drôle, c'est qu'il y a un amas de sluts ici. Elles passent toutes par les toilettes avant de faire un arrêt là. Je vais moi aussi aux toilettes histoire de voir de plus près ce qu'elles font. C'est l'étape maquillage/gloss/remontage de jupes/rabaissement de décolleté. Elles se retrouvent donc devant Robbie avec une jupe pubis haut/taille basse, un décolleté au nombril et une bouche ultra brillante. Bon, là, moi, je peux pas lutter. J'ai opté pour le jean, les bottes et un top normal qui peut pas se baisser. Robbie passe une première fois vers le plateau. Il sent bon en plus. Le genre de mec qui donne un orgasme rien qu'en le regardant, alors que, techniquement, il n'est pas beau. Une tête de singe et un air abruti. Voilà ce qu'il est. Mais il transpire la testostérone, le sexe et le sexe et aussi le sexe.
Pendant son passage, je vais me chercher du champagne. A plus. Je défie les lois du lieu et demande une bière. Y'en a. Je suis donc la seule fille à boire une bière au goulot ici. Rien à foutre, c'est trop bon. Je retourne dans le couloir, passe un coup de fil. Il n'y a plus personne dans ce couloir. De plus en plus ivre, toujours au tel, Bob Geldof passe sous mon nez et rejoint Chris Martin. Assez amusant de voir qu'ils parlent de la pauvreté dans le monde autour d'une bouteille de Moet... Robbie revient. Les sluts aussi. Il retourne dans sa loge (sans les sluts). Met un autre t-shirt. Laisse la porte ouverte. Moi je bois. Il fait chaud quand il passe, un truc de dingue. J'ai le droit à un sourire. Il fait d'un coup très, très chaud. Il boit une coupe. Il trinque en l'air. Bah tchin Fantasme! La bière est vide. Une autre. Puis des bonbons Haribo aussi. Des schtroumpfs. C'est bon. La température redescend. Fin de la cérémonie. Robbie repasse pour dire aurevoir. Putain, fait vraiment chaud ici. Truc de malade.
Il est temps d'aller à l'aftershow. Je descends avec le staff de Sony attendre une voiture. Là, certaines personnes de ma boîte arrivent. "Ouaiiiiiiis!!!!! Carooooooo!!!! Bon anniversaiiiiiiiiiire!!!!!" Et tout le monde qui reprend en choeur, même les groupies qui attendent devant cette sortie des artistes. Je gueule pareil "Ouaiiiiiiiis!!!!! Merciiiiiiiii!", bras levés, signe de victoire au bout des mains. C'est drôle. Les fans se demandent qui je suis. Je suis assez morte de rire. La voiture arrive et nous dépose devant le Martinez, lieu de la fête.
Différentes salles sont ouvertes pour accueillir tout le monde. C'est surpeuplé. On nous ressert du champagne. Les bouteilles défilent, les gens aussi, et toujours rien à manger. Peu à peu, tout le monde est ivre, mais s'ennuie ferme. Tout à coup, le Crazy in love de Beyoncé est lancé. Ca sonne le début des hostilités. Tout le monde hurle et la plupart se retrouve sur les tables, les fauteuils et les podiums. Les bouteilles de champagne défilent de plus belle. Je n'ai pas le temps de constater que ma coupe est vide qu'elle se remplit à nouveau. Encore des personnes qui viennent me voir en me souhaitant un bon anniversaire. Kamel Ouali monte sur le podium pendant Madonna, Noémie Lenoire se déhanche elle aussi. Lemar s'éclate tout pareil, Amel Bent arrive et, comme tout le monde, prend le canapé pour un podium. Un titre cultissime passe. "Short dick man". Truc de malade. Je laisse un message à Emilie pour un dernier compte-rendu de la soirée.
A 5h30, je m'éclipse, plutôt dans le genre titubante et retourne à l'hôtel. Je croise une collègue de bureau à qui je gueule "This is my birthday! Robbie! Gimme your ass!".
Robbie, si tu m'entends...